Une montagne
en mal d'enfant
Jetait une clameur si haute
Que chacun, au bruit accourant,
Crut qu'elle accoucherait sans faute
D'une cité plus grosse que Paris.
Elle accoucha d'une souris.
Quand je songe à cette
fable,
Dont le récit
est
menteur
Et le sens est
véritable,
Je me figure un auteur
Qui dit :«Je chanterai la guerre
Que firent
les Titans au maître du tonnerre.»
C'est promettre beaucoup : mais qu'en sort-il souvent ?
Du vent .